Купила на пробу 4 штуки инжира и сварила из него конфитюр. Поставила баночку на окне остывать. В сентябре.
А октябрь выдался непростой. И у баночки моей тоже.
Забыла я, можете вы это понять?
Варенье малость тронулось.
Как рациональная хозяйка, я ему сказала "обалдело? ты знаешь, по чём у нас инжир?" и перекипятила.
Конфитюр стал гуще с волшебным винным привкусом. Этакий гудрон с нотками порто. С камамбером под чашечку кофе - самое оно.
Сижу с кофе и поддатым инжиром, кайфую. Подумываю о патенте на производство и аутентичное наименование.
Не приплести ли легенду какую? Вроде тех, где одна женщина забыла молоко под коровой.../один пастух забыл сыр в пещере...
Потом все эти беспамятные животноводы и талантливые кулинары находят свой плесневелый сыр или кипятят молоко в попытке спасти, получают рокфор или моцареллу, и решают, что и так можно скормить всё это семье. Кто ж посмеет слово поперёк сказать хозяйке?
Правда потом у них всё кончается поцелуем на обрыве, с которого обязательно один навернулся, а второй кинулся вслед... и с тех пор там стоит две скалы вверх тормашками.
Но мы так делать не будем. У нас вся деревня, наевшись поддатого инжира, пела и танцевала неделю и решила впредь всегда давать ему сначала чуть скиснуть.
Эвелина Бушинская.
/ Перезагрузка /
