"Идут белые снеги, как по нитке скользя...
Жить и жить бы на свете, да, наверно, нельзя.
Чьи-то души, бесследно растворяясь вдали,
словно белые снеги, идут в небо с земли.
Идут белые снеги... И я тоже уйду.
Не печалюсь о смерти и бессмертья не жду.
Я не верую в чудо. Я не снег, не звезда,
и я больше не буду никогда, никогда.
И я думаю, грешный, - ну, а кем же я был,
что' я в жизни поспешной больше жизни любил?
А любил я Россию всею кровью, хребтом -
её реки в разливе и когда подо льдом,
дух её пятистенок, дух её сосняков,
её Пушкина, Стеньку и её стариков.
Если было несладко, я не шибко тужил.
Пусть я прожил нескладно - для России я жил.
И надеждою маюсь (полный тайных тревог),
что хоть малую малость я России помог.
Пусть она позабудет про меня без труда,
только пусть она будет навсегда, навсегда.
Идут белые снеги, как во все времена,
как при Пушкине, Стеньке и как после меня.
Идут снеги большие, аж до боли светлы,
и мои и чужие заметая следы...
Быть бессмертным не в силе, но надежда моя:
если будет Россия, значит, буду и я."
(1965)