Мужик, лет сорока пяти сидел на потемневшей от времени и дождей скамеечке. В руке он держал стакан, а другой рукой придерживал поднятый воротник, закрываясь от холодного, осеннего ветра. Разноцветные листья, повинуясь порывам ветра, носились по кладбищу внося какой то свой ритм в это тихое место.
Привет, батя… Мужик поежился и опрокинул в себя холодную водку. Со свиданицем…
Отставив стакан и взяв в руки принесенный с собой веник он принялся подметать мраморную плиту, собирая листья в углу огороженного невысоким заборчиком, кусочка земли. Строптивые листики никак не хотели слушаться веника и с еле слышным шорохом разлетались в разные стороны. Поняв всю тщетность своих попыток, мужик вздохнул, поправил на плите мутную стопку с водкой, положил сверху упавший кусочек черняшки и опять уселся на скамейку.
Он молчал и смотрел на гранит, на котором было высечено много имен под одной фамилией. Он вспомнил, как летом 2015 г., его, десятилетнего пацана, отец и дед взяли на кладбище. Как дед веником подметал могилку, а отец рассказывал, кто там лежит. Вот и ты когда-нибудь будешь ко мне так же приходить – завершил он свой рассказ. Серега, так звали этого мужика, хорошо помнил ,как ему стало тогда страшно. Как же так? Ты же никогда не умрешь?
Все умирают, это нормально – будто прочитав его мысли сказал тогда отец.
И в самом деле, прошло уже много лет и теперь он приходит к мраморному камню с веником. Его очередь.
-Знаешь, бать… Мужик помолчал и тихо вздохнул. Я недавно наткнулся на твои записи, которые ты вел. Он опять помолчал и продолжил – там много есть про меня. И так… Он шмыгнул носом… Почему ты мне этого никогда не говорил? Ты выкладывал свои чувства в сеть, а мне никогда не говорил ничего подобного, почему?
Я приходил домой со школы, ты за двойки ругал меня так, что я думал ты меня ненавидишь. Если бы я тогда знал, если бы ты мне сказал, что переживаешь за мои двойки сильней меня, то…
-А когда ты наказывал меня, ставя в темный угол, мне казалось, что ты никогда не любил меня. Я даже не подозревал ,что в это самое время ты стоишь в другой комнате, смотришь в окно и рвешь себе душу, правильно ли ты поступил…
-Ты крайне редко говорил о своих чувствах ко мне, ты редко обнимал меня, наверное хотел, что бы я вырос настоящим мужиком, а я плакал по вечерам ложась спать, думая, что бы меня не любишь.
-Помнишь, того котенка? Из за которого я опоздал в школу? Я тогда думал что ты отругаешь меня и накажешь, но ты сказал, что все нормально. Я это помню. У меня в жизни потом было много подобных котят и людей, и каждый раз я вспоминал этот случай.
Мужик помолчал, плеснул на дно стакана водки и, глядя куда то в глубь кладбища, неспеша выцедил холодную жидкость.
— Прости бать. За то, что не понял тебя тогда, за то, что тогда ты вместе со мной наказывал и себя. Прости.
— Ничего, все будет нормально. Это ты меня прости. Я тихонько огладил его крылом и неслышно взмыл вверх.
© Сергей Кобах
Тема: Прости... (Прочитано 1234 раз)
