Знаешь, недавно – на прошлой неделе,
Пошёл погулять я. Иду еле-еле…
Сел отдохнуть возле старой больницы.
Сразу к скамейке слетаются птицы.
Вот и заветный кулёк с угощением
Рады пернатые – будет веселье!
Вдруг замечаю, краешком глаза,
(Может виденье, иль зрения проказы!)
Только лицо показалось знакомым.
Встал я, кряхтя, с деревянного «трона»,
Ближе иду я навстречу к «виденью»,
Больше и больше растёт удивление -
Руки в карманах, пальто нараспашку –
Боже мой-боже мой, это же Пашка!
Наш весельчак, гитарист и затейник,
Это же Пашка – наш Пашка Горелик!
Только вот что-то он очень уж молод…
Да и в глазах его будто бы холод,
Жёсткость в движениях, выглядит франтом -
Шарф оттеняет пальто, словно кантом…
Где же улыбка «от уха до уха»?
Нет больше пятен на стареньких брюках…
Только во внешности что-то родное,
Сердце забилось, я это не скрою.
- Вы уж простите меня, Вы – Горелик?
Брови дугой – удивлён и растерян.
- Да, я Горелик. Мы с Вами знакомы?
- Как Вам сказать… Не совсем я уверен…
Если отец Ваш Павел из Энска,
Значит, знакомы – я жил по-соседству.
- Вот как?! Забавно… Мы мало похожи,
Может, немного глазами и схожи,
А в остальном мы, поверьте, разнимся!
- Он мне недавно, так странно приснился –
Будто сидит на любимом диване
И, улыбаясь, молчит, как в нирване…
Странный был сон! У него всё в порядке?
Как поживает? Всё также украдкой
Пишет стихи, на гитаре играет?
- Нет. Мой отец… Он здесь… Умирает…
В этой больнице, в палате 107.
Он не встаёт и не видит совсем.
Я захожу, чтобы всем заплатить…
Вы, уж, простите, но пора уходить.
Дверца машины захлопнулась тихо,
И сын уехал так быстро и лихо –
Видно хотел он умчаться отсюда,
Где боль, страдания свалены грудой,
Где в одиночестве друг мой мечтает
Что сын придёт и стихи почитает…
И помолчит, и поправит подушку…
Не признавая, что СЫНУ НЕНУЖЕН…
…
Разум взрывается от бессердечия,
Люди, что с нами?! Ужели навечно
Мы позабыли заповедь Бога?!
Нет чистоты у святого Порога*...
Рассказ пожилого человека. (Прочитано 2148 раз)