Август. Утро с холодными росами.
Лес в туманную дымку одет.
Словно девочка золотокосая,
Ива ветви спустила к воде.

Хоть и лето – совсем не по-летнему
Это ранее утро свежо.
Старый сад (сколько зим, сколько лет ему?!)
В непривычный покой погружён.

Шаль искусно по краю обвязана...
Плечи зябкие прячу в неё.
Будто что-то ещё недосказано:
Так я чувствую утро моё.

Будто что-то ещё недоделано,
Но заканчивать времени нет.
Пью прохладу глотками несмелыми...
Пью молочный туман... Пью рассвет...

Ах, как грусти осенней не хочется!
(Я тихонько взываю к богам)
Скоро кончится, всё это кончится –
Этот шумный, цветной «балаган».

И поверить, и свыкнуться трудно мне
С тем, что лето уходит уже.
Август – как воскресенье пред буднями –
Нет размаха разгульной душе.
© Copyright: Юлия Вихарева, 2014