Дворянин с арбатского двораВ майский денёк, выдавшийся по-летнему жарким, ни одной свободной скамейки на набережной не осталось,
пришлось разместиться прямо на парапете, подстелив пакет, из которого она предварительно выложила
только что купленное молочко для увлажнения кожи. Затем она выудила из сумки ноутбук,
раскрыла и стала просматривать начатую накануне зарисовку о любимом авторе:
"Имя как стальной клинок – помните, у Лермонтова – "
клинок надёжный, без порока;
булат его хранит таинственный закал – наследие бранного востока".
Отчество шуршит разноцветной листвой под ногами в осеннем парке. А фамилия мне почему-то казалась японской.
В детстве я слушала то, что слушали мои родители.
А они слушали Булата Шалвовича Окуджаву.
Меня завораживал его странный голос с неповторимым тембром, протяжно-грустные интонации его песен,
в слова которых я поначалу не вслушивалась.
За исключением, пожалуй, "
Песенки о московском муравье"":
её героев я представляла буквально – в виде всамделишных Муравья вроде того,
в которого превратился Баранкин, и Муравьихи в лёгком пальтишке, у которой он
"
целовал обветренные руки и старенькие туфельки её".
Понимание пришло позже вместе с восхищением простой красотой и наслаждением красивой простотой строк:
"
И тени их качались на пороге,
Безмолвный разговор они вели,
Красивые и мудрые, как боги,
И грустные, как жители Земли".
[spoiler]
Что-то мешало сидеть. "Наверное, камешек не заметила, когда усаживалась", – догадалась она.
Под пакетом, однако, ничего не оказалось. Заглянув вовнутрь, она улыбнулась
– конечно, как же я могла забыть! – и вытащила из пакета симпатичного котёнка
– маленький магнит на холодильник, который прикупила по дороге.
Опустив магнитик в отделение для мобильника, она продолжила править:
"Он родился в День Победы, но для того, чтобы этот день настал, семнадцатилетним добровольцем ушёл на фронт:
"
Ах, война, что ж ты сделала, подлая:
Стали тихими наши дворы,
Наши мальчики головы подняли,
Повзрослели они до поры,
На пороге едва помаячили,
И ушли, за солдатом солдат..."Служба на Северо-Кавказском фронте миномётчиком, а после ранения связистом,
демобилизация в победном сорок пятом – он знал о войне не понаслышке.
Я из поколения не детей и даже не внуков, а уже правнуков победителей, но комок подступает к горлу,
когда слышу его проникновенные слова о войне:
"
А ты с закрытыми очами
Спишь под фанерною звездой.
Вставай, вставай, однополчанин,
Бери шинель, пошли домой…"
Я до слёз верю Нине Ургант в "
Белорусском вокзале":
"Горит и кружится планета,
Над нашей родиною дым,
И, значит, нам нужна одна победа,
Одна на всех – мы за ценой не постоим…"Могу в сотый раз смотреть снятый по его сценарию совершенно невоенный фильм о войне
"Женя, Женечка и "катюша". И каждый День Победы стараюсь не пропустить на канале "Культура"
трансляцию записей его концертов, которые и концертами-то назвать трудно, точнее
– задушевных встреч и доверительных бесед.
И всегда обращаю внимание на публику в зале: какие светлые, какие одухотворённые лица!
Уходящая натура…"
Вдруг на экран упала капля, вторая, третья…
Она едва успела захлопнуть и спрятать в сумку компьютер,
как дождь обрушился со всей своей нерастраченной весенней силой, распугав загоравших на лавочках людей.
Пока читала, она и не заметила, как на небе сгустились озорные тучки,
решившие посмеяться над беспечными горожанами.
Она бросилась вслед за всеми и толкнула первую попавшуюся на пути дверь.
За ней оказался уютный зал недавно открывшегося кофейного ресторана.
Не раздумывая, она прошла к маленькому столику возле окна. "Кофе по-венски",
– заказала она подоспевшему официанту и, открыв компьютер, задумалась над продолжением:
"… Или всё-таки ушедшая?
А его баллады, от которых веет давней героической историей,
и пропитанные духом благородной старины романсы:
"
Отшумели песни нашего полка,
Отзвенели звонкие копыта.
Пулями пробито днище котелка,
Маркитантка юная убита…"Или
"… Впереди – командир, на нём рваный мундир,
Следом юный гусар покидает сей мир...
Но чудится ему, что он опять влюблённый,
Опять стоит пред ней коленопреклонённый… "Быть может, под их влиянием я увлеклась историческими танцами,
так хотелось ощутить себя хоть на время прекрасной Амалией, нежной и беззащитной.
А может быть, я "дверь перепутала, улицу, город и век"?
А вот ещё, это точно обо мне:
"
Ещё он не сшит, твой наряд подвенечный,
и хор в нашу честь не споёт...
А время торопит – возница беспечный,
и просятся кони в полёт…" В его песни прокрался и мой любимый чёрный кот:
"
Он давно мышей не ловит, усмехается в усы,
Ловит нас на честном слове, на кусочке колбасы…" Такого, по всем приметам, я однажды встретила в московской подворотне недалеко от "нехорошей квартиры".
Хотя… Возможно, там "жёлтым глазом горел" сам Бегемот?"
После этих слов в её глазах запрыгали чёртики: "Эх, гулять так гулять!". "Ещё, пожалуйста, тирамису",
– выпалила она подошедшему с чашечкой кофе официанту.
"Я так давно не позволяла себе ничего сладенького,
– уговаривала она себя, пытаясь оправдать этот бесшабашный поступок.
– Всего один вечер занятий в танцевальной студии – и этих 250 калорий как не бывало!"
Наслаждаясь ароматным кофе, она вновь застучала по клавишам в унисон стучавшему по окну дождю:
Кто-то безапелляционно заявит: "Я не люблю Окуджаву!" А вот и неправда!
Любите, сами того не подозревая!
Разве вы никогда не вторили самозабвенно Павлу Луспекаеву:
"Ваше благородие, госпожа победа,
Значит, моя песенка до конца не спета"? Разве никогда не мурлыкали себе под нос вслед за душкой Мироновым, путаясь в именах:
"Иветта, Лизетта, Мюзетта, Жанетта, ... ох, Жоржетта…"? Разве не подпевали обаятельным мошенникам Лисе Алисе и Коту Базилио:
"Какое небо голубое! Мы не сторонники разбоя…"? Разве не переполнялось ваше сердце его "Любовью" в исполнении чистоголосого Градского:
"Синева-а-а… блеск воды-ы-ы… нет ни дней, ни часов, ни минут…
Облака-а-а… в тишине-е-е… словно белые птицы, плывут…"Ну скажите, как может не вызвать отклика в душе "Грузинская песня":
"…и друзей созову, на любовь своё сердце настрою.
А иначе зачем на земле этой вечной живу",
даже если вы никогда не испытали на себе кавказского гостеприимства?
Как можно не подхватить:
"
Ты течешь, как река. Странное название!
И прозрачен асфальт, как в реке вода…"искренним
"…ах, Арбат, мой Арбат…",
даже если ваша нога ни разу не ступала на арбатскую теперь уже брусчатку?
"Каждый пишет, как он слышит,
каждый слышит, как он дышит,
как он дышит, так и пишет,
не стараясь угодить...",– не кажется ли вам, что это и о нас с вами?
И это всё он – Булат Окуджава, один из создателей авторской песни, на мой взгляд, лучший из них,
философ в облике Ганди и продолжатель Вертинского – в другие времена, в другой России.
Отрешившись от каждодневной суеты, вслушайтесь в его "
Молитву":
"Пока Земля ещё вертится, пока ещё ярок свет,
Господи, дай же ты каждому, чего у него нет:
мудрому дай голову, трусливому дай коня,
дай счастливому денег... И не забудь про меня…" И помолчите вместе со мной всего одну минуту в память о Поэте, что
"переделать мир хотел, чтоб был счастливым каждый".
...
"Вам пирожное с собой упаковать?" – голос официанта вывел её из раздумья.
"Что? Ах, да, конечно…" "Вот и умница, удержалась!" – похвалила она себя, н
аблюдая, как ловко официант опускает нетронутый десерт в белоснежную коробочку.
"А закончить позвольте окуджавовским "
Пожеланием друзьям",
какими за год со времени приобщения к сайту для меня стали многие из присутствующих, пусть и заочно:
"
Давайте восклицать, друг другом восхищаться.
Высокопарных слов не стоит опасаться.
Давайте говорить друг другу комплименты,
ведь это все любви счастливые моменты…"
Допечатав последние слова, она собрала ноутбук и вышла из кофейни.
Дождь закончился так же внезапно, как и начался.
Пахло чистой молодой листвой, по асфальту струились весёлые ручьи.
К ней подбежал лохматый мокрый пёс дворянской породы и застенчиво посмотрел в глаза.
Она улыбнулась и опустила перед ним раскрытую коробочку с лакомством.
Пёс начал деликатно есть, вежливо помахивая хвостом.
Название для поста родилось из внезапно всплывшей в памяти булатовской "
Надписи на камне".
Подняв взгляд к небу, она застыла от изумления:
параллельно строящемуся через бухту Золотой Рог мосту невидимым художником
был проложен нерукотворный семицветный мост под названием Радуга!
Daria A.
-------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------
9 мая - день Победы.День рождения Булата Окуджавы (Прочитано 1951 раз)